Creo que necesito dormir más porque tengo la impresión de que todos estos días son iguales. Como si me pusieran una película donde amanece siempre de la misma manera, la nieve cae en la misma forma, el viento te corta siempre de sur a norte, la luz es siempre igual, los autos son los mismos, corren moderados a la misma hora y hasta a veces voy siempre con el mismo traje gris.
Me gustaría escribir a diario, y no tener nada más que hacer/pensar que eso. Quisera dibujar unas líneas cada día que hablen de todo esto que se repite a diario, igual, de la misma manera, pero que siempre guarda un agujerito para poder ver detrás de todo lo que realmente pasa.
Un agujerito para respirar.
Es como si yo fuera un hamster. De pronto, me bajo de la ruedita en la que estoy corriendo para que el mundo gire y todo para.
Hoy me bajé de la ruedita y de pronto una chica que conozco desde hace unos días me hizo un regalo raro. (Lo voy a escanear un día de estos y verán que es raro y bonito)
Luego me subí otra vez a mi ruedita de hamster y todo siguió girando.
Iba a poner el regalo de una amiga y de otra amiga, una es de lejos y está cerca, la otra es de más cerca y está lejos. Recibí los dos regalos el mismo día y a mí esas cosas me dan un respiro para que el mundo que se repite siempre se detenga y me pueda sentar al borde de la acera a escribir esto, que como siempre es cualquier cosa.
Este post se iba a titular "regalada".
Y como ya empecé a dar clases de castellano, quería dejar en claro la diferencia entre "ser regalada" y "estar regalada" pero hoy he tenido mucho trabajo y quizá cuando ponga los regalos se lo explique.
Hace años leía mucho. Leía ficción, cositas de mentiras, corazones de papel, palabritas de aguja, galopes de elefantes, artefactos, atardeceres en Roma, susurros de beduinos, cristales rotos, murmullo de hormigas. Solía leer esas cosas y ser bastante más feliz.
Y no es que sea infeliz, pero puede que a veces me sienta un poco miserable cuando lo único que tengo para leer por la mañana es un libro de método cuantitativo en noruego.
Hay una cosa que se llama algo así como el chi cuadrado. Y yo me imagino en clase el chi redondo, el chi plano, el chi hueco, el chi estirado y hasta el chi aplastado como una mosca por mi libro de método.
Hay cosas para las que uno no nace: el chi cuadrado, los baby showers, la estadística, el bordado, el macramé y el maní con pasas.
Hasta se puede nacer para ser hamster y correr a diario en tu ruedita para que el mundo gire, pero hay cosas que ni qué.
Y a lo que iba era que, en mis años en los que leía ficción, subrayaba los textos como si fueran verdades. Y de un libro, que a los 17 consideraba bastante bueno y hoy es como más o menos, aunque sí divertido, subrayé esto:
"casi siempre, cuando alguien me obsequia un regalo, termino triste"
Y lo sigo pensando así. Es cierto que al recibir estos regalos sentí una suerte de tristeza. Algo así como un pedacito de algo vivo que recibía de ellas, algo que ellas pensaron (en mí) y se lo quitaron, entonces yo dije "gracias" y lo guardé en mi bolso, junto a mis libros y mis clavos para los zapatos, esos que tengo que usar para quedarme con el cráneo como una nuez cascada sobre el hielo (y mi cerebro por ahí).
Como ven, estoy escribiendo con mayúsculas y a veces, hasta pongo cuidado en las comas porque por estos días, tengo que escribir cosas así, con cuidado, con mayúsculas, comas y puntos. Como el macramé y el bordado, como la decoración de un baby shower.
Una vez me dijeron que lo de baby shower era porque la gente llegaba con una ducha de regalos. Yo pensaba que tenía que ver algo con una ducha de bebés o duchar a algún bebé.
Igual ahora hay shower money y no sé si esto quiere decir que es una ducha de dinero. Quizá sí. Una vez me invitaron a uno y parecía un fiesta "si no pagas no entras".
Y otra vez fui a otro shower money en donde una no pagó y llevó de regalo unos vasos, según ella de cristal. Entonces, la dejaron entrar porque en fin y yo escuché cuando una señora con un peinado que parecía un pastel le dijo a la invitada de los vasos "es que es shower money, colectivo, dinero, no regalo"
Ya dije que estoy agotada y creo que por eso, a veces tengo visiones.
Ayer volví a ver al Yeti mientras me iba al trabajo.
Antes cargaba una cámara en el bolso y fotografiaba todo lo que pasaba por delante de mí.
El Yeti me saludó y se metió a su casa.
También creo que en mi casa vive un fantasma.
Pero no es malo. No me rompe los vasos, ni me tira las puertas.
Mi gato y yo lo hemos visto. Al principio se nos erizó la espina dorsal pero ahora le servimos la cena, le hablamos a veces aunque no nos conteste, le dejamos la tele encendida y yo a veces duermo con el, espalda con espalda.
El fantasma no molesta, no dice nada, solo se mueve por mi casa y a veces trepa a mi escaparate y se apoya en una esquina de la habitación, entre la pared y el techo. Y ahí se queda colgadito y quizá es cuando finalmente se queda dormido.
Mi gato también se duerme y entonces yo me convierto en hamster y me subo a la ruedita para que el mundo me siga girando.
(espero no me coma mi gato)
Y no me detengo, no duermo y a veces las cosas que hago para que el mundo me gire, me dejan exhausta.
Por eso me suecede en ocasiones que me dejo llevar por la fuerza centrífuga, una fuerza ficticia que no tiene objeto para interactuar
Como ahora que escribo yo sola y me estrello contras las paredes de mi misma y voy girando.
O como cuando nos subimos al auto de la vida, vamos viviendo por la carretera a toda velocidad y de pronto decidimos hacer un giro en una esquina, entonces el cuerpo se nos mueve hacia el lado contrario.
(yo siempre hago giros vitales con fuerza que me arrojan hacia el lado contrario)
Algo así.
Y no tengo licencia.
(ya me voy a ver forensic detectives, estoy enganchada a esa serie)
mi vecino está agrandando su casa. entonces, construye más habitaciones sobre sus antiguas habitaciones o las separa, o las une. ensancha el garage, reduce el jardín.
y yo pienso en qué piensa él mientras clava las vigas, arroja cemento, mientras derriba sus paredes.
a lo mejor piensa en su mujer doblada sacando del horno un pan recién horneado, o en en él mismo, fumando en el ático y manchando el techo de alquitrán, quizá piensa en su perro encerrado y babeando las ventanas, en sus hijos correteando en las escaleras, o quizá nuevamente en él, muriéndose de viejo en su casa que una vez fue renovada por sus manos.
yo no sé por qué está agrandando su casa. quisiera preguntarle si es que vienen más niños, y más cunas, y más llantos, babas y pañales; o si a lo mejor quiere inquilinos, intrusos que ven a su mujer doblada, a sus chicos correteando, a su perro babeando o a él fumando o muriéndose.
quisiera saber por qué ensancha el garage, si se va a comprar otro coche o tendrá uno más grande, o será que tiene ahora más cajas llenas de pasado y de basura que no quiere tirar y ya no sabe donde meter.
quisiera saber por qué silba mientras corta madera y mezcla cemento, por qué sonríe cuando mide el ancho de las ventanas, por qué es tanto su empeño en mirar las cañerías.
yo una vez viví en una habitación de 8 metros cuadrados que se me hacía infinita.
se trasformaba a veces en un laberinto lleno de vigas, de clavos, de cables, de vidrios.
y entre todo eso, cada noche, fluía un río encerrado y silencioso.
cuando dejaba mi habitación cada mañana, era como ponerle llave a la guerra.
bajo la persiana y me siento frente al televisor y pienso en el laberinto que se contruye mi vecino.
en los televisores de pantalla plana, HD, puedes ver la carne de gallina de los actores.
el rubor, la saliva en las comisuras de los labios, las pecas, los pelos en la barbilla, los granos.
antes vivía contenta sin saber ningún detalle, con la fe puesta en lo borroso de mi televisor pequeño.
ahora ya no sé.
todo se ve demasiado claro.
y cuando hay alguna escena oscura, o una pausa de publicidad te puedes ver a ti misma en un gran espejo y ver todo lo que te rodea en alta definición y en volumen en cero.
en segundos, te das cuenta de que estás sola.
y con el volumen en cero.
________________________
imagino que detrás de las paredes (parece una canción) de todas las casas hay alguien que está loco,
eso lo imagino yo, por lo tanto, eso me convierte en la única persona cuerda detrás de una pared de una casa que escribe esto.
creo que debe haber alguién comiendose la comida de los canarios remojada en leche, o escribiendo una carta suicida antes de ir a dormir para amanecer más vivo mañana, debe haber una quinceñaera que llora y que quiere tener 30 años y también, seguro una treintona creyéndose quinceañera desnuda frente al espejo, debe haber un violador vistiéndose de padre de familia o de policía y una ama de casa que se masturba viendo en la tele a bush hablando de dignidad, y algún marido que piensa ahogar con la almohada a su mujer, alguien escribiendo una carta de amor que nunca va a mandar y seguro alguno que hace dibujitos de su muerte en el zócalo de su casa.
::::::::::::
hace días desayuné cerveza y no es cool.
y tampoco te hace escribir (hay gente que lo cree) ni te ilumina.
solo te da ardor al estómago y más sed y måas hambre al mediodía. la cabeza se te llena de espuma, los ojos te duelen y los pasos te pesan.
y en la oficina, mientes.
dices que no te deja dormir la tormeta, el vecino, los ruídos, cualquier cosa.
nunca dices que has desayunado cerveza.
quizá te hace un mentiroso más, cansado y con resaca.
(mejor me voy a dormir. acabo de terminar de ver el pianista)
y yo pienso en qué piensa él mientras clava las vigas, arroja cemento, mientras derriba sus paredes.
a lo mejor piensa en su mujer doblada sacando del horno un pan recién horneado, o en en él mismo, fumando en el ático y manchando el techo de alquitrán, quizá piensa en su perro encerrado y babeando las ventanas, en sus hijos correteando en las escaleras, o quizá nuevamente en él, muriéndose de viejo en su casa que una vez fue renovada por sus manos.
yo no sé por qué está agrandando su casa. quisiera preguntarle si es que vienen más niños, y más cunas, y más llantos, babas y pañales; o si a lo mejor quiere inquilinos, intrusos que ven a su mujer doblada, a sus chicos correteando, a su perro babeando o a él fumando o muriéndose.
quisiera saber por qué ensancha el garage, si se va a comprar otro coche o tendrá uno más grande, o será que tiene ahora más cajas llenas de pasado y de basura que no quiere tirar y ya no sabe donde meter.
quisiera saber por qué silba mientras corta madera y mezcla cemento, por qué sonríe cuando mide el ancho de las ventanas, por qué es tanto su empeño en mirar las cañerías.
yo una vez viví en una habitación de 8 metros cuadrados que se me hacía infinita.
se trasformaba a veces en un laberinto lleno de vigas, de clavos, de cables, de vidrios.
y entre todo eso, cada noche, fluía un río encerrado y silencioso.
cuando dejaba mi habitación cada mañana, era como ponerle llave a la guerra.
bajo la persiana y me siento frente al televisor y pienso en el laberinto que se contruye mi vecino.
en los televisores de pantalla plana, HD, puedes ver la carne de gallina de los actores.
el rubor, la saliva en las comisuras de los labios, las pecas, los pelos en la barbilla, los granos.
antes vivía contenta sin saber ningún detalle, con la fe puesta en lo borroso de mi televisor pequeño.
ahora ya no sé.
todo se ve demasiado claro.
y cuando hay alguna escena oscura, o una pausa de publicidad te puedes ver a ti misma en un gran espejo y ver todo lo que te rodea en alta definición y en volumen en cero.
en segundos, te das cuenta de que estás sola.
y con el volumen en cero.
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imagino que detrás de las paredes (parece una canción) de todas las casas hay alguien que está loco,
eso lo imagino yo, por lo tanto, eso me convierte en la única persona cuerda detrás de una pared de una casa que escribe esto.
creo que debe haber alguién comiendose la comida de los canarios remojada en leche, o escribiendo una carta suicida antes de ir a dormir para amanecer más vivo mañana, debe haber una quinceñaera que llora y que quiere tener 30 años y también, seguro una treintona creyéndose quinceañera desnuda frente al espejo, debe haber un violador vistiéndose de padre de familia o de policía y una ama de casa que se masturba viendo en la tele a bush hablando de dignidad, y algún marido que piensa ahogar con la almohada a su mujer, alguien escribiendo una carta de amor que nunca va a mandar y seguro alguno que hace dibujitos de su muerte en el zócalo de su casa.
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hace días desayuné cerveza y no es cool.
y tampoco te hace escribir (hay gente que lo cree) ni te ilumina.
solo te da ardor al estómago y más sed y måas hambre al mediodía. la cabeza se te llena de espuma, los ojos te duelen y los pasos te pesan.
y en la oficina, mientes.
dices que no te deja dormir la tormeta, el vecino, los ruídos, cualquier cosa.
nunca dices que has desayunado cerveza.
quizá te hace un mentiroso más, cansado y con resaca.
(mejor me voy a dormir. acabo de terminar de ver el pianista)
lima ha soportado 16 horas de lluvia
la lluvia oxida mi visión de la ciudad.
aparece ante mí, la imagen de un radio carcomido por la humedad, con un cable pelado como antena y un locutor con ese acento que yo nunca supe que tuve (y ahora, dicen todos, que lo perdí) dice "inusual llovizna sorprende a limeños"
todo de color sepia, la lluvia roja, el cielo anaranjado, las luces de yodo.
y hablan de la ciudad más gris, de la gente sacando el agua de sus casas, entrevistan a algunos transeuntes que llevan paraguas.
solo los románticos, como yo, podrían tener un paraguas en lima.
::::
y si estuviera en lima, saldría a la entrada de mi casa. dejaría el paraguas al lado, abierto sobre el rosal y vería como todo se tiñe de rojo.
::::
esto también es verdad.
la lluvia oxida mi visión de la ciudad.
aparece ante mí, la imagen de un radio carcomido por la humedad, con un cable pelado como antena y un locutor con ese acento que yo nunca supe que tuve (y ahora, dicen todos, que lo perdí) dice "inusual llovizna sorprende a limeños"
todo de color sepia, la lluvia roja, el cielo anaranjado, las luces de yodo.
y hablan de la ciudad más gris, de la gente sacando el agua de sus casas, entrevistan a algunos transeuntes que llevan paraguas.
solo los románticos, como yo, podrían tener un paraguas en lima.
::::
y si estuviera en lima, saldría a la entrada de mi casa. dejaría el paraguas al lado, abierto sobre el rosal y vería como todo se tiñe de rojo.
::::
esto también es verdad.
una vez, cuando era chica, también llovió en lima.
estuve sentada en la entrada de mi casa y de pronto, del jardín, salió un sapo gordísimo.
se detuvo un segundo delante de mí, dio unos saltos en círculo y volvió a ocultarse entre los geranios y la hierba.
desde entonces creo en los príncipes, en esos que te miran un segundo y desaparecen como saltando como sapos, sin dejarse besar, en esos príncipes que los vas a recordar toda la vida.
(y ahora, la pausa musical)
you know, one thing is to say you love me, but another is to mean it from the heart.
ahora que pienso en la lluvia en lima, me imagino a los mendigos empapados andando al lado de sus perros vagabundos, despintados como un borrón de acuarela.
imagino a los gatos sin dueño escondidos en las grietas de la ciudad, más hambrientos y asustados, temblando.
imagino a los principes y princesas sapos, escondidos en la hierba mojada de los jardines de los románticos que esperan sentados al borde de las aceras.
___________________________
imagino el olor de la ciudad mojada.
__________________________
los perros, las palomas cuculíes, los gatos, todos los animales mojados y tibios, las tumbas en el cementerio chorreando agua viva, el humo húmedo de los autos, las balas estrelladas en gotas de lluvia antes de hundirse en la carne de alguien, las ventanas de los hostales de paso con las ventanas llorando durante en sexo de los amantes, el asfalto de plata mojada, el pelo mojado de las putas, el último cigarro apagándose en la boca de los que caminan solos por la calle y fuman, el olor a sexo de lima ahora mojado esparciéndose por toda la ciudad.
me he perdido de la lluvia en lima.
y me he perdido ya de algunas cosas. sólo me queda imaginarlas.
todo lo imaginado encierra una melancolía gris y húmeda, como lima soportando 16 horas de lluvia.
---> ando un poco perdida.
y si me hacen uno de esos quiz, tipo: qué albúm eres, qué poema eres, qué película eres, que looney toons eres...
la existencialidad en la era de internet...
yo sería "alone with everybody" como el album del richard ashcroft, como el poema de bukowski
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más que carne.
no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
la melancolía (que no la tristeza) es simple como un papel blanco y al lado, tinta regada.
es como una ausencia y vacío en medio del oceano lleno de peces.
como el dibujo perfecto de lo que no existe.
como pensar en dios cuando se está en la cárcel.
la melancolía son como los trazos de los niños huérfanos que dibujan familias coloridas para pegarlas en el tablón de corcho del salón de clases.
la melancolía es como ir recortando fotos de tus álbumes, caras y cuerpos para no olvidarte, para llenar otros espacios, como un collage, pero de pronto, te das cuenta que esas caras desparecen con la tijera y entonces no te queda otra que hacer un álbum nuevo con los huecos que dejan esos recortes.
sólo matices, rayas, paisajes, sábanas blancas.
fondos a lo lejos.
visiones del naufrago que no se acostumbra al naufragio.
el mundo deshabitado y recortado.
y nada más.
=====================
hace tiempo que no resoplaba como un torito pequeño en medio de toda la lidia cotidiana y el torero rondando.
(él que me mata, a ése sólo lo aplauden)
hoy mientras tomaba el café de la mañana, mientras todo parecía un reclame de nescafé, resoplé.
hinché las mejillas, tanto, que alguna parte de lo jaspeado de mi iris las pudo ver.
vi el rastro de mi aliento caliente desaparecer en el aire frío, como el humo de mi café, como el cigarro que me gustaría fumar a veces, pero que nunca tengo.
todo se fundió en una sola cosa opaca, en una nube fría y recordé que debería comprar leña o una estufa más.
_______________________________
me pregunto cuándo fue que dejé de resoplar como un torito agonizando en la arena.
cuándo fue la última vez desde las banderillas y las espadas, desde todos los toreros impecables y sin mi sangre, con el culo ajustado indiferentes a mi muerte.
pensé que esas lidias pasaban con el tiempo, pero parece que vuelven.
sí.
__________________________________
ahora recuerdo que en el año 2001 una vez resoplé mientras caminaba hacia una fiesta.
se dieron cuenta.
¿quién resopla como un torito agonizando revolcándose en la arena, mientras se está vestido como torero (a) y se va a matar ganado?
creo que desde entonces dejé de resoplar y empecé a morderme los labios y así disimulé mi agonía y mi hastío en el gesto de una actriz porno.
más fácil.
""""""""""""""""""""""""""""""""""""""
hay días en los que agonizo.
resoplo o me muerdo los labios, ya no sé bien.
lo único que sé es que agonizo, pero no me muero.
"""""""""""""""""""""""""""""""""""""""
mi palmera también agoniza.
se parece a mí.
de pronto revive, esta verde y brilla y luego se pone mustia y parece entrar en el proceso de la muerte, en la caída libre y limpia desde el edificio más alto del mundo y de pronto una red, algo amortigua, una palabra y entonces revive.
es posible vivir así?
(sí)
////////////////////////////
mi abuela decía que las plantas morían si las raices eran expuestas al aire.
entonces yo procuro comprar tierra en el supermercado para cubrir las raíces de mi vida.
quizá para enterrar algunas de mis cosas, mis muertos pasados, esas cosas de la arqueología de uno mismo.
las raíces.
la familia hacia abajo, hacia arriba, no sé, el desorden de mi genealogía.
pero cuánta tierra habré de comprar para cubrirlo todo y no morirme como una planta mustia?
si me pongo a pensar (yo prefiero no hacerlo), voy andando por la vida como una planta sin maceta, camino con mis raices descubiertas y a saber donde se encuentra la tierra firme, aquella que me vaya a cubrir y que me salve.
llego ante la visión de una playa solitaria y me entierro en la arena.
))))))))) arena suelta ---- arena movediza ((((((((
o me traga o me levanta castillos ligeros (y yo la princesa que resopla y todo cae)
(programa radial: hablemos del gato)
estimado presentador de hablemos del gato,
le he comprado un artefacto a mi gato para que deje de arañar mi cama, las puertas, la alfombra y a veces a mi misma.
estuve tratando de enseñarle a que arañe este asunto, pero no me hizo caso (y qué esperabas?)
se fue a seguir arañando todo lo demás menos eso.
hablemos del gato reflexiona:
supongo eso nos pasa a todo el mundo.
arañamos todo, menos aquello que deberíamos arañar con toda nuestra fuerza.
eso se queda colgadito como una obra de arte al ras del suelo (que se ve sólo cuando uno se arrastra)
______________
feliz año 2007
______________
no arañes
ni rasguñes
ya
...
hace tiempo que no resoplaba como un torito pequeño en medio de toda la lidia cotidiana y el torero rondando.
(él que me mata, a ése sólo lo aplauden)
hoy mientras tomaba el café de la mañana, mientras todo parecía un reclame de nescafé, resoplé.
hinché las mejillas, tanto, que alguna parte de lo jaspeado de mi iris las pudo ver.
vi el rastro de mi aliento caliente desaparecer en el aire frío, como el humo de mi café, como el cigarro que me gustaría fumar a veces, pero que nunca tengo.
todo se fundió en una sola cosa opaca, en una nube fría y recordé que debería comprar leña o una estufa más.
_______________________________
me pregunto cuándo fue que dejé de resoplar como un torito agonizando en la arena.
cuándo fue la última vez desde las banderillas y las espadas, desde todos los toreros impecables y sin mi sangre, con el culo ajustado indiferentes a mi muerte.
pensé que esas lidias pasaban con el tiempo, pero parece que vuelven.
sí.
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ahora recuerdo que en el año 2001 una vez resoplé mientras caminaba hacia una fiesta.
se dieron cuenta.
¿quién resopla como un torito agonizando revolcándose en la arena, mientras se está vestido como torero (a) y se va a matar ganado?
creo que desde entonces dejé de resoplar y empecé a morderme los labios y así disimulé mi agonía y mi hastío en el gesto de una actriz porno.
más fácil.
""""""""""""""""""""""""""""""""""""""
hay días en los que agonizo.
resoplo o me muerdo los labios, ya no sé bien.
lo único que sé es que agonizo, pero no me muero.
"""""""""""""""""""""""""""""""""""""""
mi palmera también agoniza.
se parece a mí.
de pronto revive, esta verde y brilla y luego se pone mustia y parece entrar en el proceso de la muerte, en la caída libre y limpia desde el edificio más alto del mundo y de pronto una red, algo amortigua, una palabra y entonces revive.
es posible vivir así?
(sí)
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mi abuela decía que las plantas morían si las raices eran expuestas al aire.
entonces yo procuro comprar tierra en el supermercado para cubrir las raíces de mi vida.
quizá para enterrar algunas de mis cosas, mis muertos pasados, esas cosas de la arqueología de uno mismo.
las raíces.
la familia hacia abajo, hacia arriba, no sé, el desorden de mi genealogía.
pero cuánta tierra habré de comprar para cubrirlo todo y no morirme como una planta mustia?
si me pongo a pensar (yo prefiero no hacerlo), voy andando por la vida como una planta sin maceta, camino con mis raices descubiertas y a saber donde se encuentra la tierra firme, aquella que me vaya a cubrir y que me salve.
llego ante la visión de una playa solitaria y me entierro en la arena.
))))))))) arena suelta ---- arena movediza ((((((((
o me traga o me levanta castillos ligeros (y yo la princesa que resopla y todo cae)
(programa radial: hablemos del gato)
estimado presentador de hablemos del gato,
le he comprado un artefacto a mi gato para que deje de arañar mi cama, las puertas, la alfombra y a veces a mi misma.
estuve tratando de enseñarle a que arañe este asunto, pero no me hizo caso (y qué esperabas?)
se fue a seguir arañando todo lo demás menos eso.
hablemos del gato reflexiona:
supongo eso nos pasa a todo el mundo.
arañamos todo, menos aquello que deberíamos arañar con toda nuestra fuerza.
eso se queda colgadito como una obra de arte al ras del suelo (que se ve sólo cuando uno se arrastra)
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feliz año 2007
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no arañes
ni rasguñes
ya
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